Chikilicuatre

Avui he decidit fer un excess de indignació (hem sento desde fa uns dies la ulcera millor) i parlare sobre la gran nit del frikisme, el subrealisme i l’absurt espanyol. El senyor Andreu Buenafuente i la seva gran productora “El terrat” varen posar al mercat aquest producte d’humor genial sense pensar-se(subesiman el gran frikisme que abunda en el pais del pobre Cervantes) que aixo arrivaria ja no nomes a ser un exit sense precedents sino que inclus arrivaria a ser el guanyador de la candidatura española a Eurovision. Nomes calia mirar la cara al pobre rodolfo cuan va guanyar per veure que en absolut s’esperava allo. Ningu mes que els propis ciutadans son responsables de aquest exit dit aixo el que mes m’indigna es el fet de que dos organismes publics com el Instituto Cervantes i la RTVE s’enganxin i donin suport a aquest personatje i els valors que representa, nomes cal escoltar el “Y lo vaila mi prima con la bragas en la mano” per veure quin tipus de valors mou aquest personatge. Pero m’indigna mes pensar que a mes o fan amb fons publics es a dir amb el que jo els hi pago. Aqui es on la meva indignació arriva al seu punt mes algid nomes de pensar que dos organismes que haurien de vetllar per la cultura del pàis que cobren per fer que el pais avanci en aquest aspecte es dediquen a agitar amb orgull la bandera del horterisme i la caspositat mes absoluta. Des d’aqui reclamo com a sofert contribuient una televisio de calitat ostia a catalunya ve ens n’hem sortit minimament.

Deixo una reflexio agafada del Albert Om al seu programa el Club ahi. Imagineuvos que sou un senyor d’alemanya que dema s’aseu davant de la seva televisio disposat a veure Eurovision i a la pantalla veu Spain, Rodolfo Chikilicuatre - ChikiChiki. Imagineu que a mes enteneu una mica la lletra.

Nomes hem queda el consol de dir: com que jo no hem sento espanyol sino catala i no veig ni a TV3 ni a cap asociació cultural catalna per la labor almenys podrer dormir tranquil.

Frank Sinatra

Sempre hem repeteixo dient que m’agraden moltissim les grans veus. Aixis que no podia deixar pasar el fet que el pasat 14 de maig es comemoraven 10 anys desde que “La veu” s’apagues a los angeles despres de 82 anys de vida, despres de deixarnos una inmensa descografia plena de grans cançons que amb la seva veu inmensa i expresiva segiran brillan per molts anys en el fimament musical. Escoltar aquelles cançons d’amor de sentiments i prou, d’amors fins a la eternitat, de una cita que acava amb un estupit t’estimo o d’un home que recapitula la seva vida sense arrepentir-se de res. Us deixo dos de les meves preferides:

Strangers in the night:

Someting Stupid:

Cantares

Les deu del matí, la carretera deserta, el sol de la primavera brilla entre els arbres d’una carretera local. I de cop a la radio del cotxe aquesta canço de Joan Manel Serrat(un gran poema de Machado musicat per ell. Us deixo uns altres poema de Machado per rematar el post que em serveix de petit homenatje a aquest humil i per aixo gran poeta manxeg que destilava a part de un vers sere, tranquil i d’una senzillesa dificil de trovar en poetes de la seva categoria, la de universal escla, tambe destilava molta saviesa en les seves paraules:

“Si es bueno vivir, todavía es mejor soñar, y lo mejor de todo, despertar.”

“Si cada español hablase de lo que entiende, y de nada más, habría un gran silencio que podríamos aprovechar para el estudio.”

Cantares - Joan Manel Serrat

A UN OLMO SECO Al olmo viejo, hendido por el rayo y en su mitad podrido, con las lluvias de abril y el sol de mayo algunas hojas verdes le han salido.   ¡El olmo centenario en la colina que lame el Duero! Un musgo amarillento le mancha la corteza blanquecina al tronco carcomido y polvoriento.   No será, cual los álamos cantores que guardan el camino y la ribera, habitado de pardos ruiseñores.   Ejército de hormigas en hilera va trepando por él, y en sus entrañas urden sus telas grises las arañas.   Antes que te derribe, olmo del Duero, con su hacha el leñador, y el carpintero te convierta en melena de campana, lanza de carro o yugo de carreta; antes que rojo en el hogar, mañana, ardas en alguna mísera caseta, al borde de un camino; antes que te descuaje un torbellino y tronche el soplo de las sierras blancas; antes que el río hasta la mar te empuje por valles y barrancas,  olmo, quiero anotar en mi cartera la gracia de tu rama verdecida. Mi corazón espera también, hacia la luz y hacia la vida, otro milagro de la primavera. RETRATO Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero. Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido —ya conocéis mi torpe aliño indumentario—, más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario. Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno. Adoro la hermosura, y en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar. Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. ¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada. Converso con el hombre que siempre va conmigo —quien habla solo espera hablar a Dios un día—; mi soliloquio es plática con ese buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía. Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago el traje que me cubre y la mansión que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago. Y cuando llegue el día del último vïaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.